viernes, 28 de agosto de 2009

→ Grow Up !


Cuando crezcas. descubrirás que defendiste mentiras, te engañaste a tí mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejaras que tus errores se repitan.

→ Bukowski


Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.


lunes, 24 de agosto de 2009

→ De lunes

Comienza la semana, es lunes, el inicio de toda una nueva rutina de mañanas ojerosas, y lagañas pegadas, ánimos a medias y noches sin sueños, insomnio, el efecto hipnótico de la televesión, el control remoto en mi mano, haciendo zapping, por canales, a los que no les presto mucha atención, donde los pensamientos divagan en recuerdos, del ayer y hoy, que se cruzan en ese momento de inconciencia. Hace frío, agosto deja sentir el invierno de una manera seca. Mi dormitorio es una mala amplianción, donde a los maestros se les olvidó poner el aislante, y tapar un hoyo en el entretecho, por el cual, cada mañana entra una paloma a despertarme. Las paredes de mi pieza están llenas de afiches, de conciertos, de fiestas y otras cosas, de complicadas pinturas y dibujos sin nexo.
Me levanto, son casi las 7.30, y debo emprender la travesía diaria de tomar la micro a tiempo, para llegar al metro, para alcanzar algun lugar decente en el que me pueda ir apoyada en alguna pared del tren, y no, en la espalda u hombro de un desconocido. Las emanaciones de olores adormecen mis sentidos y me hacen caer en esa especie de estupidez somnolienta, donde pierdo el control de mis párpados y el cuello, por efecto del sueño.
Despues de una hora de trayecto, advierto entre sueño que estamos en la estación Tobalaba, estación terminal de la infernal Linea4. Thayer Ojeda, es la salida que tomo. Espero la micro, que me llevará al instituto, para entrar a esa sala, donde el profe habla sin parar, desinterezado, por saber si aprendemos o no. Si es que queremos escucharlo o no. Hago dibujos, y coloreo la gris mañana, con destacadores, que su verdadera función, es marcar las cosas importantes. Pero el instituto, ni la carrera, tiene algo importante que ofrecerme. De esta forma, me dedico a pasar el tiempo, pintando, creyendome una artista surrealista, pintando una realidad alterna, dentro de un universo de 25 cabezas idas en otras galaxias.

La dani, mi eterna compañera de instituto, ha pasado, a ser una gran compañia, con la que comparto muchos aspectos de mi vida y formas de pensar. Reimos de tonteras y burlamos al que se cree profesor, hablamos de nuestras cosas cotidianas del amor y rogamos para que la clase termine luego. Queremos comprar algo que nos haga elevar. Salir de fatigosa mañana, y aumentar las risas.

Mi jornada de estudiante, termina a las 18.30, pero me vine antes, no tenia cabeza como para seguir estando sentada en una sala con un profesor, hablandome por horas. Me vine antes para resguardarme en el calido manto de las letras y las palabras, donde los sentimientos y sensaciones encuentran refugio, el único lugar donde mis pensamientos son encausados y encuentran una calma aparente.

Hoy es lunes 24, y dos cumpleaños caen este día. El de mi viejo, y el de mi abuela. Madre e hijo, destinados a cumplir años en el mismo día, será también que estan destinados a que sienta un leve rechazo por ellos? Mi papa por un lado, odia el resultado de mi ser, está decepcionado por lo que soy, por lo que pienso, y por cómo me visto, entre otra lista infinita de cosas mas. Por otro lado mi abuela, sorda de nacimiento creo, una abuela vieja e inmadura, poco sabia y que poco sabe de respeto. Se olvida de sus nietos apropósito, y cada día me importa menos. Estoy acostumbrada a no verla, vive lejos, en el sur, esa ciudad que una vez me dio un hogar, el que luego de un tiempo, me arrebataron. En cambio a mi viejo, sólo lo veo una semana al mes, trabaja siempre fuera de Santiago, a ratos lo envidio porque está fuera de esta ciudad nociva, y otras veces le tengo pena, por el sacrificio familiar que eso conlleva. Aunque ultimamente, no se muetsra muy contento cuando llega, es como si le estorbaramos su soledad, su conexion cn la televisión. Todo lo que respecta a nosotros es una molestia. Por esta razon, casi no cruzo palabras con el, somos como dos personas que no quieren tomarse en cuenta, por el dolor que causamos en el otro. Ya me he acostumbrado, ya no me duele... tanto.

Tengo que llamar, en mis bolsillos escuálidos solo encuentro 40 pesos. Esperaré hasta la noche, para hacer el saludo oficial, a los odiosos personajess. Aunque sólo me interesa saludar a mi viejo, la otra llamada es mas que nada por compromiso.

Despues de leer a bukowski y a Fuguet, mi dia es mas simple y mis palabras mas certeras. Gran inspiración. Me voy a ver que pasa, a ver si este Lunes, no está tan de lunes.

sábado, 22 de agosto de 2009

→ Juergas nocturnas


Salgo de un bar, para entrar a otro, para beber y beber mas tragos. En noches frías, suelo confundir las intenciones, las figuras y contornos. Veo viejos decrépitos, fétidos a vino, sucios, y olvidados, en las heladas, y sucias calles de este santiago nocturno e ingrato. Busco razones, para no estar como ellos, pero, ninguna es tan poderosa para detener el impulso, de entrar a cada bar de mala muerte que veo.
Algunas otras noches, son distintas, llenas de euforia pasajera, hablando un monton de tonteras, bastante ebria, conociendo, y riendo con gente que desconozco. Gente que con alcohol en el cuerpo, suele decir cosas buenas, todos en una frecuencia positiva, compartiendo una alegria que nadie posee, pero que todos figen sentir. Encuentros, risas y hasta llantos, todo puede suceder en una noche, desde una buena jugada, hasta el espanto.

Personajes con oscuras intenciones se esconden entre las sombras de los edificios, para quitarme lo poco y nada que me queda en los bolsillos, un poco de dignidad, y orgullo. Me safo, aun existe la suerte.
Sigo caminando, con personas que no recuerdo. Nos liamos un porro, y me elevo, por completo, así es esta juerga, no tiene final. Es de madrugada y el frio es infernal. Intento buscar calor frotando mis manos, y tomando un poco mas de ron. Los colores de la mañana, son los matices de un genial pintor, que nadie conoció, y que nosotros los extraños apreciamos sin rencor. Tomo algun bus que me deje en el culo de santiago, donde está la mierda y toda la manga de drogados. Donde tambien está mi casa, y mis viejos amargados, frustrados, que no desean ver mi cara, están decepcionados. Yo ya no guardo odio. Intento soportar esta relacion padre e hijo. Con la mejor, cara, llena de cinismo. Quiero que ellos comprendan, me gustaria que ellos pudieran ver el mundo con mis ojos. El mundo. NO este Santiago, contaminado.

lunes, 17 de agosto de 2009

→ Out Of Time


Quiero estar fuera de tiempo
Y romper los límites del universo
Yo expreso mi interior
Para cambiar el exterior
Revolucionarte de adentro
pa'fuera
elimina tus barreras
sigue tu camino
fuera del sistema
que te presiona de pies a cabeza
a ratos te invade
la tristeza y aspereza
de esta rutina que comienza.

 
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