viernes, 7 de diciembre de 2007

→ A buena hora




Será que no debe ser así. O así. Y escribir, me contrae el alma, hasta la palma de la mano desalmada. Será que me olvidé un parte de mi inocencia, en algú rincón del camino cosido a medias - y respirar es esto: Ni tan mío, ni tan tuyo. Inevitablemente nuestro, automatismo inquietante y el eterno miedo a morir despierto, en buena hora me acuesto.

 
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